Contas à vida

Aqueles que em mim cospem por solidariedade a terceiros apanho-os em geral duas vezes na vida. Uma, duas. Cruzam-se comigo à ida, quando me atiram o cuspo e o desprezo, quando me gritam insultos e jogam a primeira pedra e as dez seguintes. É sempre uma hora de raiva, percebe-se melhor que se aceita. É o ser humano no seu pior. Depois apanho-os à vinda, quando já lhes dói o engano em que cairam com a inteligência de perna aberta e só a pensar no orgasmo da sua conveniência. Quando já se cansaram de ser solidários com o disparate. Vêm sempre contrictos, chorosos e arrependidos, de arrogância cabisbaixa e insulto aninhado nos entrefolhos do isso. E pedem desculpa, pagam um copo, lembram tempos antigos, eh pá, sempre fomos amigos, gosto de ti à brava, és mesmo muita bom, como é que isto aconteceu. Dois e dois são quatro, quatro e sete são onze, um e um são dois mas dois sem três é melhor. Entra, seca os olhos, assoa o nariz e deixa-te estar. Mas vai à merda, pelo sim pelo não. E agora conta-me lá: estás bem? E lá em casa?