Verde que te quero verde

Chego a Lisboa, venho do campo. Almoço num sítio com árvores em frente. Estão negras do fumo dos carros, raquíticas no seu inverno permanente e imunes a todas as primaveras. Mirradas, como um cão grande mal alimentado. O verde da minha Lisboa está cada vez mais cinzento, penso para mim enquanto fumo um cigarro às escondidas. Porque é proibido? Aqui não, por acaso. Porque sim, sei lá.